Días de...

El viaje en el Clio, había sido tenso, personas que no hablaban, comentarios banales, conclusiones obvias, nada relajado, nada espontáneo.

Pasamos por un kiosco a buscar cigarrillos, y luego de un par de maniobras con el volante, estacionamos en el lugar de siempre, al lado de las canchas de jockey, en medio del pasto lleno de rocío y la neblina que impide la visión, panorama lógico, si hablamos de un fin de semana en pleno julio.

Nos bajamos, entramos, estaba vacío, no había mucha gente, sólo algunos con vasos de fernet en la mano, las pantallas aún sin imágenes. Y la gente: en postura, ausente, preparados para no ser ellos, para disimular, para aparentar, simplemente, para ser uno más.

Uno más, de la idiotez, de la trivialidad, de los descerebrados, ¡gracias!, yo paso, a mi me motivan otras cosas, seré de otro mundo, pero al menos soy yo, quien quiero ser.

Poco a poco nos convertimos en cientos, cada vez más próximos, pero al mismo tiempo la lejanía era alarmante, detestable.

Uno al lado del otro, amontonados, muertos de calor, las vasos te pasaban por sobre las cabeza, los tacos apuntaban justo en medio de tus pies, todos de mal humor, todos irritados, pero la postura, jamás se perdió.

En las pantallas imágenes retro, que no son las de Soda Stereo, sino unas ochentosas, que después de verlas por vez veintitrés resultan hasta violentas.

Todo transcurría lento, pegajoso, insoportable. De repente las llaves del Clio salieron de una cartera y las intenciones fueron otras, la decisión rápida y los saludos efusivos.

Mucho después aparecieron las Discípulas de Gandhi.